Deconstrucción TLN

Iluminado por la noche, se esconde durante el día, sin presagiar que será su fin.
Campos de batallas inexistentes, luchas absurdas adimensionales.
Como un eco retumba en su cabeza.
Los pasos dados se diluyen, se borran las huellas.
Se tapa con una manta hasta las orejas, dejando que asome su cuero cabelludo sin saberlo.
Se le ve escondido en la cama de su habitación, como un niño pero con cuerpo de hombre, fingiendo ser un adulto de pelo en pecho y escondiendo un prepúber asustadizo.
Redacta las muertes anunciadas de otros en su tarea de oficinista, qué será de la suya.
Mira para otro lado tras romper la magia de la obsesión.
Se da la vuelta y desaparece.

Inspirado en Todos los nombres (que me perdone JS por la deconstrucción).

Puntos

La relatividad del momento depende del número de observadores del mismo, cuantos más observadores más relativo es y si estos se encuentran en tiempos diferentes, se incrementa la relatividad hasta tal punto que el momento deja de ser un punto espaciotemporal para convertirse en tantos puntos como universos paralelos infinitos, que no dejan de ser en conjunto la suma de un punto.

En tanto que te acercas al momento, éste se diluye y desaparece, dejándote en la nada más absoluta, tapando tu desnudez con una sábana, no sea que vayas a coger frío.

Puntos..............

avile.blogspot.es/i2006-10/

Simplicidad

¿Por qué no podemos hacer realmente aquello que deseamos, en lugar de realizar movimientos estereotipados, decir palabras vagas, sonreir a quien te apuñala por la espalda?

Reivindico la libertad del pensamiento y de la acción (siempre respetando la de los demás).


Prefiero mi sofá a asientos envueltos con tela de regalo. Mis vaqueros más viejos y mis zapatillas más cómodas a falditas elegantes y zapatos imposibles. Los coloretes en las mejillas por exposición solar justa a maquillaje de 16 horas de acción. La compañía de un libro a la de una panda de deprimentes sabelotodos. Un tortilla de patatas (o un trifásico) a una Omelete de pomme de tèrre. Acostarse para soñar a despertarse sin haber soñado. A escribir en lugar de que me dicten. A no depender de nadie, en buena compañía.

Reivindico lo simple.

Me traiciono a mi misma.

Una vez descartado lo imposible, lo que queda, por improbable que parezca, debe ser la verdad.

A. C. Doyle.

De piratas y otras tierras

Esta fotografía pertenece a Sa Fortalesa, en la Bahía de Pollença. Una península que por el módico precio de cientoveinticincomillonesdeeuros (125.000.000 €) puede ser suya o mía (opción esta última que no me parecería descabellada si arrejunto mis dineros y alguien más se apunta). Dicho pedacito de tierra, de 90.000 m2, dispone de un castillo de 1622, seis casitas más (en total 17 dormitorios), dos piscinas (¿sólo?) y un helipuerto. Definitivamente esto último es lo que más me cautiva en mi decisión de compra, para volver a casa cada 2x3, y dejar esta lengüita ganada al Mediterráneo; aunque no sé yo el tiempo de vuelo estimado hacia la península. Por otra parte, no dice si dispone de embarcadero y, aunque a mí esto del mar ya me asfixia, presupone un handicap.

Así pues esta propiedad, según mi fuente, pasa a ser la más cara de España. Pues vale.

Según la opinión de esta forastera (así nos llaman los propios de la isla a los que venimos de la Península [yo les respondería aborígenes o indígenas, que sería la verdad, pero se ofenderían y soy demasiado diplomática]; y a mi mente viene la imagen de un vaquero sin afeitar [y guapetón, que aunque por lo menos sea imaginar...] en una vasta extensión de tierra rojiza, con la planta rodadora rodando por el suelo y apunto de desenfundar el arma), Mallorca ha sido objetivo de piratas desde tiempos que se remontan al descubrimiento de la navegación. Y hoy en día los sigue habiendo, pero de dos tipos, los clásicos (que secuestran marineros gallegos) y los modernos-fashion. Estos últimos, especuladores ricachones, acaudalados negociantes de asuntos turbios, de alta (o no) alcurnia, de cara lavada y agradable (o no), (ob)tienen el beneplácito de autoridades y legisladores para conseguir sus objetivos. Hablé de teutones, pero no son los únicos (no haré la lista, porque no soy dada a ellas). Piratas de actualidad, presentes desde el pasado, sin patas de palo, ni parches, ni loros, ni barcos de rutilantes nombres.

La noticia acaba diciendo que se había especulado (nunca mejor dicho) en los 90 de comprarlo para morada de altos cargos.

Piratas.

Yo, con mi recién subido sueldo y mi primera declaración de hacienda (tiene narices que además me sale negativa después de descontarme mensualmente >1/4 del mismo) vivo tan feliz, pensando en si, algún día invierto, hacerlo en mi tierra, sin tanto mar ni tanto guiri. Tierra, por otra parte, llena de especuladores/piratas que aniquilan mi ciudad y la transforman en un gigante sin alma y demenciada, de fuentes vacías y campos baldíos porque ya no existen. Sólo recuerdos y fotos que atestiguan pasados mejores (¿por qué será que el pasado siempre fue mejor?), como Mallorca.

PD: si alguien se apunta para comprar la finca, por favor, que deje sus datos. Esto es un ofertón que no se puede rechazar.





Por cierto, que nadie piense que para pagar mi declaración les hago publicidad encubierta a los de Kühn & Partner ni a los de Engel & Völkers (quienes la venden más baratita, sólo por 100 mill €) y que los potenciales 1000 posibles compradores de todo el mundo no se asusten de mis intenciones.

Huelga

Y otra vez lloviendo....
A este paso no harán falta "mini"-trasvases de agua, ni yo me haré morena. Seguiré pálida y horrible hasta el final de mis días.

Ahora que llueve me viene a la mente una imagen que por dos días he visto.
Aunque tengo coche (moverse en este pedacito adoptivo de tierra es bastante complejo y no soy amiga de los coches de los demás), prefiero el transporte público por muchos motivos, entre otros, porque me permito analizar a otros sujetos de nuestra misma especie y observarlos, desarrollando hipótesis absurdas y demás (esto no me sería posible [el observarlos] mientras conduzco, por el bien de mis convecinos...).

El otro día, viniendo de Plaza España subida en el 3 (bendito 3), en el asiento de atrás, junto a la ventana de la derecha (sin connotaciones políticas), mis ojos se desviaron hacia Can Berga (la Audiencia Territorial, que yo sólo he visitado por motivos musicales), donde un bulto reposaba en el suelo, apoyado contra las sólidas paredes. Aquel bulto parecía corresponderse con una persona a cuyo lado, como un estandarte, se erguía un cartón con letras pintadas en grande que venía a decir algo así como que los juzgados y el gobierno vulneraban los derechos de los ciudadanos incumpliendo la Constitución (más o menos, "més o manco", ya dije por ahí que mi memoria no es una de mis mejores virtudes) y que por ello el sujeto (me pareció más bien una sujeta) se encontraba en huelga de hambre. Y ahí acababa la cosa.

Ayer regresaba a casa haciendo el mismo trayecto y sentada en el mismo asiento (posiblemente de otro autobús), sin recordar dicho incidente, volví a mirar para el mismo lado y allí seguía el mismo cartel con otro nuevo que indicaba que era el cuarto día de huelga. Sin embargo no vi el bulto.
A mi mente vino rápidamente el recuerdo de mi abuelo, del que ya hablé. Recuerdo perfectamente el día que derribaron el muro de Berlín (ahora pintado de vivos colores y del que hice una foto que algún día colgaré). Recuerdo perfectamente que tenía 8 años. Nos encontrábamos en casa de mis abuelos maternos (de los paternos ni tengo ni quiero tener recuerdos). Mi padre, mi abuelo y yo estábamos arriba, con la tele encendida, entorno a la mesa camilla, con el brasero encendido. Mi abuelo en su mecedora (curioso, estaba sentado en la "de mi abuela", cada uno tenía la suya asignada por costumbre, bien lo sabíamos los nietos mayores), ya sufriendo los "indolentes" infartos cerebrales (así me lo vendieron), que iban mermando sus funciones superiores de forma progresiva. Mi abuelo, quien lo último que recordó fue Rusia (a su familia nos fue olvidando, incluso a su nieto favorito, mi primo favorito, y nunca nadie se lo tendremos en cuenta). Por aquel entonces, su memoria, sus actos, ya mostraban indicios de que aquello iría a más, pero seguía razonando de forma que muchos ya quisieran. Allí mirando en directo la pantalla, vió cómo era derribado aquel muro. Miró su dorado reloj de bolsillo y se echó a llorar. No entendí bien qué representaba la caída del muro, pero sé que mi abuelo se dio cuenta que las ideas que él había defendido habían sido sólo eso, ideas y que nunca correspondieron con la realidad. Él lo dijo después en voz alta.
La conclusión a la que llegué fue que las ideas eran ideas y nada más. En la mente, cualquier razonamiento es correcto y perfecto. Llevado este punto al extremo, no deberían implicar el daño ajeno o mutuo (y aquí me paro, porque este párrafo podría alargarse hasta el infinito. Ya lo he reescrito varias veces y cada frase queda peor que la anterior. Seguiré la filosofía de Ockham.).

Y en eso pensé al ver aquella persona, junto a Can Berga. No sé por qué motivo se encuentra en el suelo, hambrienta, qué ha detonado esta actitud.
Y ahora al ver la lluvia vuelvo a pensar en ella, allí, en el suelo, como un bulto, mojándose ella, mojándose sus cartones, corriéndose la tinta y borrando el número de días que lleva en huelga.

No vale la pena morir por una idea.


PD: dedicado a ETDN por su cumple virtual (gracias por tu inclusión).

Grafiti lunar

Visitar la luna, uno de los sueños más antiguos de la humanidad.

Contemplar la tierra desde la luna, una inmensa partícula diminuta azulada contenedora de múltiples formas de vida, muchas no conocidas hasta la fecha.

Contemplarla desde un satélite estéril, frío e inhóspito.

Sin embargo, muchos pasamos largo tiempo allí, otros quisieran pasarlo.

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Pues bueno, la NASA se ha propuesto que quienes deseen dejar su huella en nuestro satélite puedan hacerlo enviando su NOMBRE A LA LUNA.

Si bien los objetivos del diaridekafka son otros, me ha parecido una cosa de lo más curiosa (alcanzar la luna abriendo una ventana estelar puntual). Eso no hará que cambie nada, el mundo seguirá siendo el mismo, seguiré pensando a mi modo, seguirán llegando pacientes, seguiremos dando altas y diagnosticando enfermedades, curando a unos escasos privilegiados, aliviando a otros pocos, animando a todos. Seguirá desapareciendo gente, continuará la decepción diaria, padeceremos algunas pequeñas alegrías.

Todo igual, con un grafiti lunar.

El inmortal

Se ató los cordones de los zapatos y reanudó la marcha. Bajo pleno sol y chaqueta de lana se encaminó hacia la puerta de la Catedral, callejeando sin parecer tener una referencia clara. Cuando llegó miró de frente la figura de San Ambrosio, parecida a las compañeras. Ésta le llamaba la atención por el nombre, tal vez..., "el inmortal". Apropiado nombre para una estatua, inmortal, ajena al paso del tiempo.

Nadie que no tenga interés no sabrá de su vida, poco (me) importa.

Ahí está, de cara a la Almudaina, esperando con su cuerpo de piedra caliza, erosionándose con la lluvia, fragmentándose con los cambios térmicos, riéndose de la mortal gente que le contempla.

Fragmento de Intercesor

Pero no puedo volver, esta pérdida de tiempo, esta confesión de un camino de locura me sería insoportable. ¿Cómo? ¿En esta corta, apremiante vida, acompañada de un impaciente retumbar, bajar corriendo unas escaleras? Esto es imposible. El tiempo que te ha sido medido es tan corto, que tú, si pierdes un segundo, has perdido ya toda tu vida, puesto que ésta no es más larga; es únicamente tan larga como el tiempo que tú pierdes. Así, si has comenzado un camino, prosíguelo bajo toda circunstancia; no puedes más que ganar, no corres ningún peligro, tal vez te derrumbes al final, pero si te hubieras vuelto tras los primeros pasos y hubieras bajado corriendo las escaleras, te hubieras derrumbado justo al principio, y no "tal vez", sino con toda seguridad. Así, si no encuentras nada en estos pasillos, abre las puertas, si no encuentras nada detrás de las puertas esas, hay nuevos pisos, si no encuentras nada arriba, no hay problemas: tambaléate por nuevas escaleras hacia arriba.
En tanto que no dejes de subir, no cesan las escaleras; crecen hacia arriba, debajo de tus pies, que suben.

F. Kafka (Intercesor)

Bolsa

¿Cómo conocer aquello que no existe?, pensaba el niño dándole patadas a una blanca bolsa de plástico con la que se había topado por el camino. Si aquello que no existe es como el aire que llena esta bolsa, que no lo puedo ver, pero que está, ¿cómo puedo negar ciertas cosas?, siguió pensando.

De repente se levantó viento, que se llevó la bolsa. Mañana examen de Mate. Y salió de su abstracción para meterse en otra algo más terrenal.

Por cierto, aprobó el examen por los pelos... (es justo que el lector conozca el final de la historia).

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Verdades a medias

Todo lo que un día empezó pronto acabará.

Son historias las que nos definen. Verdades a medias. Escritos incompletos.
La cobardía mutua de definirse. Equívocos o no.
Todo basado en impresiones subjetivas, en análisis mentales de variables de campo.
Qué es verdad o qué es mentira.
Principalmente en este camino sólo hay dos opciones (aunque en esta vida nada es blanco o negro): avanzar o apearse.
Mi impresión contra la tuya.
Después será más difícil.
Puede que haya madrugadas, puede que sean pocas.
Como una puerta de entrada a una atmósfera desconocida.

Yo sé cuál es mi verdad a medias, ¿cuál es la tuya?

Dedicado a PQ principalmente.

Frases célebres / Célebres frases

El placer de leer es doble cuando se vive con otra persona con la que compartir los libros.
K. Mansfielf


Cuando se lee un libro según qué estado de ánimo, sólo se encuentran en él interpretaciones de ese estado.
G. Duhamel

La ciencia es un magnífico mobiliario para el piso superior de un hombre, siempre y cuando su sentido común esté en la planta baja.
O. W. Holmes

Si tu intención es describir la verdad, hazlo con sencillez y la elegancia déjasela al sastre.
A. Einstein

Todos matan lo que aman: el cobarde, con un beso; el valiente, con una espada.
O. Wilde

Pequeñeces

Se olvidó de lo más importante, la imaginación. Pasaban los días, dejando atrás una vida para vivir una secuencia temporal de hechos propios y ajenos. Ser adulto era lo peor que le podría haber pasado. Dejó de recordar que aparte de metas y logros hay pequeñeces que, por irrepetibles y gratificantes, merecen ser sentidas.

Las gotas de lluvia creando ondas en los charcos de la acera, la potencia de los relámpagos al descargar su ira, recordar que te has dejado las llaves dentro de casa y tú estás fuera, pensar que estás cansado y que mañana puede que sea un día peor, leer y releer aquel párrafo extasiante que nunca nadie habría escrito tal y como ha sido concebido, ojear/hojear antes que nadie el periódico que va a ser compartido, ver con alegría que aquel trozo de vida en una maceta sobrevive a pesar de tu desdén, compartir un helado de limón, oler de nuevo el perfume olvidado, recordar el primer recuerdo del que tienes constancia, sufrir al vecino compañero del tren que no deja que devores tu libro, una mirada a tiempo, un paseo por el marítimo, la pérdida de la tarjeta de embarque, la distancia de tu futuro...

Pequeñeces que enriquecen el día a día. Vivencias que te impelen a seguir. Lo olvidó, perseguía grandes metas. Se perdió, no sé dónde está. No importa.

Silla Barcelona (Mies van der Rohe)

"La silla es un objeto muy difícil. Todo aquel que ha tratado de hacer una sabe eso. Hay infinitas posibilidades y muchos problemas - la silla tiene que ser ligera, tiene que ser fuerte, tiene que ser cómoda. Es casi más fácil construir un rascacielos que una silla.” - Mies 1930



PD:
"No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando. Me gusta escucharme a mí mismo. Es uno de mis mayores placeres. A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo, y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo."

O. Wilde

El hombre es un lobo para el hombre.

T. Hobbes.

Peregrinos (I)

Los hombres, ataviados con túnica negras, desfilaban unos detrás de otros. No parecían guiarse por nada en concreto, no tenían un rumbo fijo, no obstante parecía que seguían un campo magnético invisible, que sólo otros animales migratorios reconocerían.
Formarían el grupo una veintena de sujetos, de rostros anodinos y semejantes. Nunca hablaban entre sí, y no parecían tener necesidad de alimentarse o descansar, echar de menos a alguien, sufrir dolor o calor, soñar o respirar.
Se desconocía cuál era su destino o al menos de dónde procedían.
Eran como almas penitentes errantes, negras y hurañas, de significado incierto.
Por doquier donde pasaban producían algún efecto, desde miedo a desconfianza, pasando por pena o ira.

El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo.

Nietzsche.

Este / Sur / Lluvia 2

El balcón de cara a la bahía, con sus cipreses supervivientes y la salvia de flores rojas de buen porte.
La araucaria en frente.
Los barcos amarrados en el puerto esperando momentos de asueto de acaudalados teutones.
Los aviones que vienen y se van, sobrevolando el agua azul.
Y con ello el sonido del autobús de fondo.
Así es la parte Este de mi vida.

(Por mi balcón a las 6 am, more or less)

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Vida artificial a mis pies inaccesible.
Morada temporal de huéspedes ocasionales.
Montaña creadora de vida, soporte de historia.
El silencio roto por los pájaros llenos de vida y domingos deportivos.
El olor a la vida de los trocitos de vida plantados por mi madre.
Así es la parte Sur de mi vida.

(Por la ventana de mi vida, a las 22h.)

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Qué lástima, quién pudiera regresar con la lluvia atrás a aquel instante secreto, de manera sigilosa.
Construir fractales de ganchillo.
Llenar espacios huecos con bolsones y fermiones.
Esperando de nuevo la lluvia o al menos un sol radiante como el de aquel momento.

Medidas

Con reglas en los ojos, compases en los dedos, cartabones en las muñecas. Todo se medía a fin de que no se perdiera. Anotar todos los datos en el Gran Libro de Recolección de Medidas, por si algún día algo ya no estaba y se quería recuperar, para dejarlo tal y como estaba. El Gran Mandatario, desde los tiempos antiguos, así lo había dispuesto. Era pues, no una costumbre, sino un deber y un honor para el Gran Medidor, realizar dicha labor. La idea, como ya dije, era restablecer cualquier cosa que se hubiera deteriorado o perdido.
Sin embargo, el Gran Medidor aquel día no lo tuvo tan claro. Se hallaba paseando en mitad de la nada, donde nada ni nadie existe. Al principio pensaba en cómo podría medir la nada, por si aquella zona desaparecía (poco probable porque no era nada), restituirla. En esto se dio cuenta que no podía medir aquella vasta extensión, no había por dónde cogerla. Era como pretender asir el agua a pellizcos, como pretender saber en qué piensas ahora. Si él estaba allí y no había nada, cómo era posible estar allí, cómo era posible que fuera el Gran Medidor en un lugar donde no podía medir. Si esto era así, llamarse medidor era como llamarse nada. Su trabajo aquí no tendría sentido. Sin embargo, esto dejó de preocuparle cuando se dio cuenta que lo más importante no era la nada, era el nadie. Y se dio cuenta de algo, quizá tan obvio que daba miedo reconocerlo, nunca había medido a alguien, y los seres vivos también desaparecen. Sin un alguien no existe un algo. Luego alguien es más importante que el algo. Y todos los días se perdía a alguien y no se recuperaba. Él mismo desaparecería y todo daría igual, sería nada y un nuevo alguien sería el Gran Medidor. Pero lo más importante, no podría recuperar aquellos que le rodeaban y que le admiraban por su labor y, sobre todo, aquellos a quienes amaba (en toda la extensión y variantes del concepto).
Se despertó. La nada había dejado de existir y ahora ya no había un todo, era un algo. No diría nada a nadie, seguiría con las medidas, pero ya nada sería igual.

Gente

La gente se amontona esperando a que acontezca el final. Son gente desconocida para mí y entre ellos. Sólo les une un nexo: esperar el desenlace.
Como K. (¿era K. o se trataba de Joseph?) en los juzgados, con mujeres regordetas que pululaban por fríos y asépticos pasillos y que le eran indiferentes y cuya presencia le hacía dudar de si se encontraba en el lugar correcto. Sabía que así era, pero la duda martilleaba su mente.
Gente corriente, un alma en común, pobre y sin consistencia. Se deshace por los cuatro costados.
Creen que el final es lo más importante y no saben que para que ello ocurra debe haber un proceso, más importante si cabe. Una evolución marcada por unos algoritmos preestablecidos que constituyen el canal cilíndrico del proceso, en cuyo extremo distal se encuentra la meta. Todo ficticio, pero sin embargo tan real y necesario...

Que esperen el final, yo me deleitaré con el proceso.

Lluvia

Pegada a la ventana, mirando cómo cae la lluvia de forma incesante.
Apetece dejar volar la imaginación y no pensar en el día a día.
Detener el momento.
Buscar cobijo entre tus ausentes brazos y notar tus latidos cardíacos rítmicos ubicados en otras coordenadas, tu eupneica respiración.
Calma.
Melodías que resuenan en otras esferas, arrullos inteligibles.
Lecturas pacientes, deseadas, compartidas y secretas.
Construir el camino y avanzar inexorablemente.
Dejar que la imaginación dé paso a la realidad, entre gotas de agua y el frío primaveral.
Pegada a la ventana, mirando cómo cae la lluvia de forma incesante.
[Susurrándote al oído] Te invito a mirar por la ventana.

Una pared blanca pintada, testimonio de un pasado mejor.
Restos de perfume en el ambiente no quedan, sólo en la mente.
Recuerdos nuevos que se confunden con los antiguos.
Ventana indiscreta, punto de encuentro.
Ojos marrones frente a ojos azules.
Autobús, cabeza sobre cabeza, pierna contra pierna.
Biblioteca, susurros compartidos, codo contra codo.
Debilidad articular. Flugzeuge im bauch.
Y siempre el perfume.

El pasado pasó. Cobardía. Ahí quedó, para el recuerdo.

Tu espalda y otros pensamientos

Sólo una silueta. Un perfil. Con eso basta. A partir de ello, adivino el resto. No necesito ver tu cara de media sonrisa, porque la he memorizado, puedo describirla sin necesidad de nada más.
La nuca, seguida de un par de hombros que enlazan cada uno con un brazo.
Las manos, como carta de presentación, las he visto. Son manos perfectas, proporcionadas, ni grandes ni pequeñas, denotan tu carácter. Son las manos deseadas.
De espaldas.
La presencia hecha verbo.

Y sin embargo sientes recelo. Perfecto.

Y el universo sigue expandiéndose a la vez que se contrae.

No luches por eso, no puedes hacer nada.
Te queda grande. Aunque bien es cierto que tú eres parte del universo, te corresponde una pequeña parcela (como a todos). Se te permite modificar tu pedacito de universo. Pero debes saber que hay más partes y todas están conectadas, si cambias la tuya, influirás en el resto. Puede que algún propietario se molestara, a otros les daría igual, a otros les iría bien. Así pues, modifica con tus manos perfectas el universo, moldéalo, cámbialo a tu gusto. Eres libre. Sé que lo harás bien y tus vecinos no se quejarán. Sin embargo, no evitarás que el universo siga expandiéndose mientras se encoge, no te preocupes, el final del libro ya está escrito, pero tardará en llegar, porque hay que leer cada una de las páginas cambiantes.

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No se puede luchar contra los pensamientos del otro, el pensamiento es libre y sí, evoluciona con el tiempo, se modifica, nadie nunca dijo que no.

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He visto a la gente más fuerte caer. Las torres más altas caen con más fuerza. Su fortaleza se viene abajo dados los cimientos emocionales poco desarrollados o escondidos; ello acelera la caída. Y sin embargo nadie somos de piedra.

Una vez alguien, una persona de temperamento fuerte, me dijo que antes de que me fuera la echaríamos de menos. No entendí en aquel momento aquella simple frase ejecutada arbitrariamente, sin venir a cuento. No sabía que había un pasado. Y se fue ella antes, literalmente, porque no quiso seguir.

[Nadie entendimos por qué.]

Nadie debería hacerlo, la época del romanticismo ya pasó. La ansiada muerte, el esperado fin, por una idea truncada... Cursiladas las justas.
Que la última página del libro no se acabe por un pensamiento en un acantilado, sino que acabe cuando tenga que acabar, no cuando lo diga el lector/protagonista, que sea el escritor quien decida.

http://l.yimg.com/www.flickr.com/images/spaceball.gif

Es seguro que la distancia disminuye la fuerza de toda idea y que el acercamiento a cualquier objeto, aunque no se manifieste a los sentidos, opera sobre la mente con un influjo que imita al de una impresión inmediata.

D. Hume.

Perpetuum mobile

Ajeno a cualquier interpretación, a cualquier profecía. Pensador libre, garantía de conformidad.

Un filósofo acorde a su tiempo. Pobre en riquezas, rico en conocimientos.
Subyace en el más recóndito escondrijo de tu corazón.

Subyace en el más recóndito escondrijo de nuestros corazones.

Oculto por lo cotidiano, escondido por la dejadez y la pasividad continua de los días.

Algo que la humanidad posee y que desconoce, algo que algunos individuos aprovechan.

El saber como garantía de vida intensa, la vida como garantía para aprender con fecha de caducidad.

Minutos gloriosos, días nefastos, tiempo apreciado.

Reconozco un perpetuum mobile que Foucault pudiera haber cazado y domado.

Así pues, las reflexiones se suceden, se repiten, generación tras generación.

Exactas e idénticas, mínimos matices las diferencian, pero son pensamientos comunes.

Algunos por ello se convierten en filósofos y el resto, como tú, se mantiene como vividores anónimos.

Cuando ya no pudimos almacenar información en el ADN entonces apareció el cerebro; y cuando no pudimos almacenar información en el cerebro, entonces almacenamos la información en los libros.

C. Sagan

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El hombre

El todo forma parte de la nada o, más bien, la nada forma parte del todo.

La negación sirve para afirmar.

Los sueños mantienen despierta la vigilia.

Lo que viene determinado por el futuro no lo sabe ni el mismo futuro. El hombre se hace así mismo en función de los elementos externos que le rodean, dependiendo el resultado final más de estos últimos, que del propio individuo. Así pues, el hombre en su etapa final, se detiene y piensa qué tanto por ciento de sí mismo es debido a sí mismo y que otro tanto por fuerza ajenas a su voluntad. Y es entonces, cuando llegando los últimos momentos, se percata que no podría hacer ni una mínima valoración de cómo es, no podría definirse, puesto que no se reconoce y reniega de sí mismo. Sus actos, que creía haber analizado antes de acometerlos, ya no son verdades absolutas, sólo respuestas condicionadas al entorno (para disfrute de los incondicionales de Pavlov, !pobres pastores belgas usados como bombas caninas!) y así, con cada uno de sus hechos, los debe justificar, por lo menos ante su conciencia (pues Dios es en primera instancia la materialización del miedo ancestral del hombre hacia la muerte, como los glucocorticoides son un intento terapéutico desesperado para estabilizar aquello que no tiene un tratamiento médico específico).
Y en esto que nuestro hombre, a punto de escabullirse por agujeros negros que lo llevarán quizá de nuevo al mismo punto del que partió reconvertido en materia nueva, o desprovisto de átomos aniquilados ahora, o en universos paralelos, o sabe Dios (quise decir, la Ciencia) en que se convertirá; digo pues, en esto que nuestro hombre, en el linde de la muerte, deja de pensar en el pasado, en el futuro y en el presente. Está, como cuando nació, solo. Y entonces es cuando comprende que él nunca fue ni él ni sus circunstancias, fueron cadenas de nucleótidos los que le formaron materialmente como individuo, fueron hormonas quienes guiaban sus instintos, fueron células nerviosas quienes le hacían sentir, actuar y respirar. Una maquinaria perfecta de quien se creía dueño, cuando no era más que un sistema que tendía a la homeostasis y que actuaba para ella, hasta que un día algo empezó a fallar (los telómeros se acortaban cadavez más o los radicales libres se le acumulaban en mitocondrias industriales...) y el sistema dinámico se vino abajo y desapareció como individuo librepensante.

Sense títol

Fa calor, molta calor, i l'aigua blava embravida pel suau vent no sembla que millore la situació.
Aquesta calor ofegadora que ara comença, deixa enrere els dies freds i les nits sense estreles.
Ja passegen espardenyes de colors i faldilles de lli, pits masculins al descobert rebent el sol.
Ens vorem a la cala deixant-ho tot enrere, com si fóra la primera vegada, perquè el que hi ha previ només té sentit en el contexte del qual s'extreu.

Salutacions a Eivissa i Reus.

I tot i que no té res a veure o potser sí (perquè m'abellia):