viernes, 29 de agosto de 2008

Esta falsa historia es la historia de una historia que jamás tuvo lugar. La auténtica historia que todo el mundo pudiera conocer.
Y comienza así...

Mas como la historia no tuvo lugar no se puede contar
pues, de acometerse dicho menester, tornaríase verdad.

domingo, 24 de agosto de 2008

Las palabras aún resuenan en su mente. Los hechos también. Una y otra vez. No sirven los conductistas ni su detención del pensamiento. No basta para algo que no ha sucedido.

Cierto es que queda mucho...

sábado, 23 de agosto de 2008

Con tu permiso.

Cuando te atas los zapatos (si es que hoy en día se ata algún zapato) y te incorporas sobre ti mismo, el mundo gira.
Cuando caes enfermo y te curas en tu cama de cuatro esquinas, el mundo sigue girando.
Cuando sirves de humus, imagínate quién sigue girando.
Y no es porque el mundo no quisiera parar, ni por ti ni por nadie. Si cediera en sus movimientos de rotación y traslación vendría la catástrofe, ya sabes. Pero en verdad (yo os digo), sigue orbitando porque le place, no se detiene ante nadie. Y es en este auténtico egoísmo donde radica parte de la vida.

viernes, 22 de agosto de 2008

Momento Ein Tag in Berlin




El problema es que todo queda mejor en la mente, quiero decir, los hechos, los dichos, siempre tienen sentido en la cabeza de uno mismo, los planes saben mejor. La realidad es otra. El boicot de la realidad. Lamentablemente los acontecimientos no se pueden alterar, como mucho manipular, versionear, falsear, distorsionar.
Soltar palabras y luego borrarlas, para sustituirlas por otras. Redecorar tu vida. Buscar la perfección. La insatisfacción por no conseguir lo que se desea como se quiere, aunque (casi) se posea.
Ejemplos los hay de toda índole y no seré yo quien los exponga.
Te pasas toda la vida planificando para coleccionar errores. Y aunque digan que de ellos se aprende, te duele convivir con tu frustrante colección. Lo tomas como una derrota. Aunque no lo sea.

martes, 19 de agosto de 2008

No cal seguir llegint.
Aunque inicialmente había escrito otra cosa bastante diferente, se descontroló y se borró. Y no me apetece repetirlo. Tampoco es que se haya perdido gran cosa.

Bueno, el tema es que compré un par de libros antiguos/viejos escolares, uno de álgebra (por mi madre, que le encantan las matemáticas, qué poco nos parecemos; de 1931) y otro de Biología (por defecto; de 1907). Por supuesto, el primero, todavía sigue siendo válido, el segundo, en fin. Por lo menos es bastante mejor que los modernísimos libros de secundaria que cambian todos los años, con incremento de precio y memeces, y disminución de calidad.

Quisiera de ese "Nociones de Ciencias Físicas, Químicas y Naturales" rescatar algunas cándidas frases, si se me permite:

Biología
1. De los seres que tiene vida, el más importante es el hombre.
2. El hombre es el ser más perfecto de los que pueblan la Tierra; es un admirable conjunto de cuerpo y alma racional

El alma del hombre
1. El alma humana es un espíritu que, unido con el cuerpo, nos hace vivir.
4. Así como creemos en Dios, autor de todo cuanto existe, debemos creer en que el alma no muere, y, por tanto, en otra vida.
5. Que el alma humana es una sola y simple, lo comprueba el que si fuera compuesta sería orgánica y visible y por tanto dejaría de ser espíritu.

Razas humanas
5. Nosotros pertenecemos a la raza caucásica o blanca, la cual se halla establecida principalmente en Europa
7. La raza etíopica o negra trae su nombre de la Etiopía, centro del África y país muy caliente.
8. A esta raza pertenencen los hotentotes y cafres (c).
(c). Es de inteligencia muy inferior a las razas caucásica y mongola.
[Aquí hago un paréntesis. Evidentemente esto es un despropósito y una sandez, no sabía si copiarlo o no, pero por desgracia hoy día, científicos tan importantes como uno de los "padres del ADN" (esto habría que discutirlo) como sería el Sr. Watson piensan que es una evidencia. Posiblemente estudió en su infancia con libros con aseveraciones como éstas, difíciles de erradicar de lo más profundo de la mente una vez que se almacenan. Pero lo de Franklin no creo que estuviera en ningún temario.]

Teléfonos.-Timbres
1. Estando en Madrid podemos conversar con uno que esté en Sevilla. [Encantador.]

Cuerpos químicos.- Generalidades
10. El estudio de los químicos sólo ha descubierto como unos 80 cuerpos simples.

Átomos y moléculas
2. Se llama átomo la menor porción de todo cuerpo simple, indivisible por las acciones químicas.
3. La pequeñez de los átomos es asombrosa.
4. Afirma un sabio (Gaudín) que para contar los átomos que hay en la cabeza de un alfiler, se necesitarían doscientos cuarenta millones de años, suponiendo que se contaran mil átomos por cada segundo.

lunes, 18 de agosto de 2008

"Una vegada vaig rebre una flor roja, i no sabia si era una amenaça o el testimoni delicat d'una admiradora. Posats a triar, vaig quedar-me amb això darrer (perquè vaig més curt d'enamorades que d'enemics) i ja em feia tot de càlculs feliços, quan van trucar a la porta i aparegué un missatger d'aquests que van en moto. El cor em va bategar de pressa. Però no: el noi em va dir que s'havia equivocat de pis i em va demanar que li tornés la flor."

Pere Calders। De teves a meves.

domingo, 17 de agosto de 2008

Posiblemente me meta en un terreno que no me compete y salga escaldada sin remedio. Pero escarbando por ahí, no debería hacerlo, me topé con un viejo conocido, con el que además comparto signo zodiacal (si es que eso repercute de alguna manera en el discurrir de la vida; te dedico la frase, compañero).

Pues no, son muchas las cosas que desconozco, por no decir que no sé nada. Y maldita fue la hora en la que se me ocurrió testearme (si es que la palabra existe) hace ya muchos años y darme cuenta que, con el tiempo, sé menos y dudo más de todo cuanto me rodea (poco falta para sufrir el delirio nihilista de Cotard) hasta el punto que cualquier pensamiento o decisión, sometidas a interminables análisis interiores, se convierten en una exasperante tortura de final desastroso.

En fin, que yo no quería hablar sobre esto. Ya ven, un final desastroso de nuevo, les conduzco por un camino tortuoso y árido, total para hablar sobre un libro. Y la segunda introducción la realizaba para justificarme y dejar bien claro que no soy crítica literaria, que sólo es una ínfima opinión y que no me gustaría que se tomara en cuenta.

Para que nadie sufra un colapso mental, si es que todavía hay alguien leyendo el que se ha convertido en el cuarto párrafo. Empiezo. El libro en cuestión es Kafka en la orilla. Lo compré el verano pasado atraída por el título. Demasiadas expectativas. Parte lo leí en la calita adyacente al Torrent de Pareis, qué quieres que te diga... Lo acabé no sé por qué. Tal vez para saber qué histriónico final nos había preparado el autor. Debo confesar que sufrí más con En busca del tiempo perdido y que éste ni lo acabé de leer (me cansó tanta campana y tanta ida y venida...). La historia no la contaré, para no arruinarle a nadie la lectura, pero es una historia que va más allá de lo que sería una obra kafkiana si es lo que se pretende encontrar (Kafka sería como disfrutar de un viaje en tren y Murakami como hacer el mismo trayecto a la velocidad de la luz, llegando al destino sin conservar tu masa, como uno de sus gatos, espachurrado). Demasiado onirismo (Cotard se colaba por entre sus páginas). Molta palla i poc gra, ¿eh?.
A mi colega del copy y past no se lo recomiendo, ojalá alguien me lo hubiera advertido.

Por eso prefiero el préstamo bibliotecario a la compra. Por la economía y el espacio...



http://www.miguelreche.com




sábado, 16 de agosto de 2008

A destall.

No és veritat?

Semblaria una pèrdua de temps que no fos així.

I tot i això, a destall.

D'ençà que les coses són d'aquesta manera, la velocitat fa que sigues més pesat (al quadrat de la velocitat que duus) i més aplanat, deixant de ser una esfera i passant a ser un ovoïde.
Amb la velocitat que vas, tot i que et mous, pareixes suspés al mateix punt. Però no és més que una il.lusió, perquè tot i que et veuen, et trobes a un altre punt.

I no sóc jo qui ho diu. No sóc jo qui parle, relativament.


miércoles, 13 de agosto de 2008

A veces el humor es el único escudo.
Qué desastre (la vida real)...

No es una obra maestra, ni siquiera es bueno, ni mediocre tan siquiera...

domingo, 10 de agosto de 2008

Des de Patmos..........

Se puede vivir muerto sin necesariamente morir, así como es factible vivir a pesar de haber muerto.

Mitchelle es inglesa (por ponerle un nombre y una nacionalidad, pero quién sabe) y tiene cuatro años. Piel de tan blanca que es transparente y duele a la vista, ojos quizás azules y un largo cabello de tan rubio que parece blanco y tan escaso que parece que no tenga. Ha venido de vacaciones con su familia, su hermanito y sus padres. Ha estado jugando todo el día en la cala. Su madre juega ahora con su hermano en la orilla y ella se entretiene entrando corriendo al agua y saliendo gateando impulsada por las olas. De manera casi compulsiva. Una y otra vez. Hasta que llegado a un punto se tumba sobre la arena. De pronto, su mamá, sin mediar ni una palabra, deja de jugar con el pequeño y se dedica a echar de manera lenta puñados de arena sobre el abdomen de Mitchell. Ella ni protesta. De repente coge una pala de plástico azul y se dedica a cubrirla más con la arena. Su hermano se percata y empieza a colaborar en la tarea. Mitchell sonríe pero no se mueve. Ahora es su padre, más brusco, quien ayuda a cubrir el resto del cuerpo. Sólo la cabeza queda al aire. Su madre le susurra, estás muerta... Mitchelle sabe pero no sabe en qué consiste morir, sólo sabe que debe estar quieta, sin moverse, casi sin respirar... Súbitamente se levanta, se sacude la arena y regresa al agua. A su familia ni le dio tiempo de percatarse...

Ahora empiezan a hacer castillos de arena cavando agujeros.

Esto me recuerda: