In - Sorites

Un violín destartalado sin cuerdas que lo compongan, mudo y desvencijado, sin un luthier que lo mime como debiera.
Minúsculas motas de polvo se agrupan sobre la madera otrora viva, ahora muerta.
Hace tiempo que dejó de notar aquella crin que le acariciaba, tan suave y tan firme, y que le hacía vibrar llegando a alcanzar notas que no existen.
Y el tiempo le dejó perderse como se pierde aquello que no se necesita y que nunca tuvo que necesitarse.
Sólo es un violín, no pienses más. No se trata de un acertijo, ni de un silogismo, no hablo de tu alma ni de la mía, que de eso nunca hablaré. A rey muerto, rey puesto. Y reyes hay muchos... Y no es tu soberbia la que hizo que se echara a perder el violín, es sólo que los consabidos árboles te impiden ver el bosque. Las palabras de otros ciegan lo que querías descubrir; no hay dios(es), no hay verdades absolutas, sólo hay cosas que desconoces. Y no te das cuenta, y nos echamos a perder como el violín. Ab imo pectore.