Caminaba solo, cabizbajo, sin detenerse. No esperaba encontrar a nadie en aquel sendero bien delimitado, de bordes imprecisos. Errante. Ensimismado en sus propios pensamientos. Las manos en los bolsillos, jugueteando con las piedrecitas.
Encontrar a alguien en ese sendero no era lo que esperaba, puesto que era un camino poco transitado. Por ello, avanzaba seguro, descuidado, desprevenido. No vio que se cruzaba con alguien, hasta que fue demasiado tarde.
Caminando.
Encontrar a alguien en ese sendero no era lo que esperaba, puesto que era un camino poco transitado. Por ello, avanzaba seguro, descuidado, desprevenido. No vio que se cruzaba con alguien, hasta que fue demasiado tarde.
Caminando.
No s'hi val canviar el final de les històries, perd el seu encant. Em vaig assabentar, després d'haver-la llegida, que John Steinbeck va escriure Las uvas de la ira sense fer cap esborradura, tot un èxit. Les millors idees, les millors paraules, les primeres, aquelles que van irrompre a l'instant precís. Qualsevol (qualque) modificació (com aquesta) és un intent de cercar la perfecció que, malauradament, no existeix.
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