Ataviado como para ir a cazar osos, con botas de serraje sucias y cazadora de pana, con gorra de visera y camisa de franela, sin olor a nada. Armado del más surtido aparataje. Respirando de manera brusca, pero sin emitir prácticamente ningún sonido.
Se encamina hacia el café a la vera de la carretera. Una vía que, si no fuera por la lluvia, se encontraría polvorienta.
Va pensando, cabizbajo, con los hombros caídos de puro cansancio, pesados, tarareando.
Tup tu ru ru, tup tu ru ru....
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